Panne d'inspiration

Rien ne vient dans mes pensées.
Pas un mot. Pas une phrase sensée.
Je reste sur ma faim de poésie,
Regardant ma feuille blanche transi.
Le vent hurle dans mes oreilles,
Emporte mes rêves, les merveilles
De mes songes imprévisibles.
Rien ne part dans ma main
Pour faire danser mon stylo
Qui boude, et fait le malin.
Son encore n’est que de l’eau
Qui s’évapore sous la chaleur
Gonflant de sa superbe chaque heure.
Mon regard est fixé sur les lignes
De mon cahier qui frémissent
De peur d’être écorché par le vice
De la mine sans pitié. La guigne !*

*La malchance

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